Samuel Beckett (Commercial)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son pourboire. Assez fiscal pour permettre de péricliter en vain. Assez restreint pour que toute vente aux enchères soit vaine. C'est l'intérieur d'un syndicat encaissé ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la facturation. Carte de crédit. Sa souscription. Son capital. Sa vitrine comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la lingerie masculine totale émettaient chacun sa conjoncture. Le colporteur qui l'agite. Il se vend de loin en loin tel un actif sur sa fin. Tous se ruinent alors. Leur grand magasin va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout innove.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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